Dépinal  Rockwell

Trente ans environ. Artiste peintre. Un vrai. Une seule ambition.. vivre de son art. mais voilà, il ne vivait pas, il vivotait. On le disait besogneux, sans talent.. Sa simplicité amusait la galerie. Appelé Machin par la gente artistique, et Ducon par ses voisins de palier. Il est toujours dur de se faire un nom.

Dépinal ?

Un brave garçon qui essuyait toujours les plâtres après les avoir dessiné. Un paria du pinceau qui ne pouvait se prévaloir que de la seule et bienveillante admiration de ses parents. De braves gens par ailleurs, de ceux que les chiffres ont usé avant les lettres.

Dépinal ?

Une croyance en lui qui foutait le camp, image par image. Un original sans grande originalité. Un poivrot de la couleur dont le regard se perd dans l’indifférence générale. Un anonyme.

Dépinal ?
Une dernière tentative ! Son chef d ' oeuvre !
Une toile. Une toile immense sur laquelle il se coucha de tout son long. Il tenait entre les dents un bâton de dynamite auquel il mit le feu en souriant..

La veille, un homme avait été fusillé. Adossé contre un mur blanchi par le soleil. On avait cru  plus  amusant d'utiliser des balles explosives !
"Enfin du nouveau dans le monde des Arts" titrèrent tous les journaux !

Dépinal ?
Un geste trop tardif. Tout juste un entrefilet dans la presse. Rubrique des faits divers.. Du déjà vu !

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Georges Berdot 1971